Le récit complet de l'expérience de mort imminente de Carl Jung

Carl Jung a eu une crise cardiaque en 1944, au cours de laquelle il a vécu une expérience de mort imminente. Ce qui suit est le récit complet de cette expérience transcendantale tiré de Souvenirs, rêves et réflexions :

Il me semblait que j'étais haut dans l'espace. Loin en dessous, je voyais le globe de la Terre, baigné d'une lumière merveilleusement bleue. Je voyais la mer d'un bleu profond et les continents. Loin sous mes pieds se trouvait Ceylan, et au loin devant moi le sous-continent indien. Mon champ de vision ne couvrait pas toute la Terre, mais sa forme globale était nettement discernable, et ses contours brillaient d'un éclat argenté à travers cette lumière bleue merveilleuse.

À plusieurs endroits, le globe semblait coloré ou tacheté de vert foncé comme de l'argent oxydé. Loin à gauche se trouvait une vaste étendue – le désert jaune-roux d'Arabie ; c'était comme si l'argent de la Terre avait pris là une teinte dorée-rouge. Puis venait la mer Rouge, et très, très loin – comme si dans le coin supérieur gauche d'une carte – je pouvais juste discerner un peu de la Méditerranée. Mon regard était principalement dirigé vers cela. Tout le reste semblait indistinct. Je pouvais aussi voir les Himalayas couverts de neige, mais dans cette direction, il faisait brumeux ou nuageux. Je ne regardais absolument pas à droite. Je savais que j'étais sur le point de quitter la Terre.

Plus tard, j'ai découvert à quelle hauteur dans l'espace il fallait se trouver pour avoir une vue si étendue – environ mille miles ! La vue de la Terre depuis cette altitude était la chose la plus glorieuse que j'aie jamais vue.

Après l'avoir contemplée un moment, je me suis retourné. J'avais été debout, le dos à l'océan Indien, pour ainsi dire, et le visage tourné vers le nord. Puis il me semblait que je tournais vers le sud. Quelque chose de nouveau est entré dans mon champ de vision. À une courte distance, j'ai vu dans l’espace un immense bloc de pierre sombre, comme un météorite. Il était à peu près de la taille de ma maison, voire plus grand. Il flottait dans l'espace, et moi-même je flottais dans l'espace.

J'avais vu des pierres similaires sur la côte du golfe du Bengale. C'étaient des blocs de granit fauve, et certains d'entre eux avaient été creusés pour en faire des temples. Ma pierre était un tel gigantesque bloc sombre. Une entrée menait à une petite antichambre. À droite de l'entrée, un hindou noir était assis en silence en posture de lotus sur un banc de pierre. Il portait une robe blanche, et je savais qu'il m'attendait.

Deux marches menaient à cette antichambre, et à l'intérieur, à gauche, se trouvait la porte du temple. D'innombrables petites niches, chacune avec une concavité en forme de soucoupe remplie d'huile de coco et de petites mèches brûlantes, entouraient la porte d'une couronne de flammes vives. J'avais déjà vu cela lorsque j'ai visité le Temple de la Sainte Dent à Kandy, à Ceylan ; la porte était encadrée de plusieurs rangées de lampes à huile brûlant de ce genre.

Alors que je m'approchais des marches menant à l'entrée dans la roche, une chose étrange se produisit : j'avais le sentiment que tout était en train de s'effacer ; tout ce à quoi je pensais, tout ce que je désirais, la totalité de la fantasmagorie de l'existence terrestre, tombait ou était dépouillée de moi – un processus extrêmement douloureux. Néanmoins, quelque chose restait ; c'était comme si je portais maintenant avec moi tout ce que j'avais jamais vécu ou fait, tout ce qui était arrivé autour de moi. Je pourrais aussi dire : c'était avec moi, et j'étais cela. Je consistais en tout cela, pour ainsi dire. Je consistais en ma propre histoire et je ressentais avec une grande certitude : c'est ce que je suis. Je suis ce paquet de ce qui a été et de ce qui a été réalisé.

Cette expérience me donnait un sentiment d'extrême pauvreté, mais en même temps de grande plénitude. Il n'y avait plus rien que je voulais ou désirais. J'existais sous une forme objective ; j'étais ce que j'avais été et vécu. Au début, le sentiment d'anéantissement prédominait, celui d'avoir été dépouillé ou pillé ; mais tout à coup, cela devenait sans importance.

Tout semblait passé ; ce qui restait était un "fait accompli", sans aucun rapport avec ce qui avait été. Il n'y avait plus de regrets que quelque chose ait disparu ou ait été enlevé. Au contraire : j'avais tout ce que j'étais, et c'était tout.

Une autre chose attira mon attention : en m'approchant du temple, j'avais la certitude que j'étais sur le point d'entrer dans une pièce illuminée et d'y rencontrer tous ces gens auxquels j'appartiens en réalité. Là, je comprendrais enfin – c'était aussi une certitude – dans quel nexus historique ma vie ou moi-même s'inscrivait. Je saurais ce qui avait été avant moi, pourquoi j'étais venu à l'existence, et où ma vie coulait. Ma vie telle que je la vivais m'avait souvent semblé comme une histoire sans début ni fin. J'avais le sentiment que j'étais un fragment historique, un extrait dont le texte précédent et suivant était manquant.

Ma vie semblait avoir été découpée d'une longue chaîne d'événements, et beaucoup de questions étaient restées sans réponse. Pourquoi avait-elle pris ce cours ? Pourquoi avais-je apporté ces hypothèses particulières avec moi ? Qu'en avais-je fait ? Que va-t-il suivre ? J'étais sûr que je recevrais une réponse à toutes les questions dès que j'entrerais dans le temple de la roche. Là, je rencontrerais les personnes qui savaient la réponse à ma question sur ce qui avait été avant et ce qui viendrait après.

Alors que je pensais à ces choses, quelque chose se produisit qui attira mon attention. D'en bas, en provenance d'Europe, une image flottait vers moi. C'était mon médecin, ou plutôt sa ressemblance – encadrée par une chaîne en or ou une couronne de laurier doré. Je savais tout de suite : 'Aha, c'est mon médecin, bien sûr, celui qui m'a traité. Mais maintenant, il vient dans sa forme primordiale. Dans la vie, il était un avatar de l'incarnation temporelle de la forme primordiale, qui existe depuis le début. Maintenant, il apparaît dans cette forme primaire.'

Je présumais que moi aussi j'étais dans ma forme primordiale, bien que ce fût quelque chose que je n'observais pas mais que je prenais simplement pour acquis. Alors qu'il se tenait devant moi, un échange muet de pensées se produisit entre nous. Le médecin avait été délégué par la Terre pour me délivrer un message, pour me dire qu'il y avait une protestation contre mon départ. Je n'avais pas le droit de quitter la Terre et je devais revenir. Au moment où j'entendis cela, la vision cessa.

J'étais profondément déçu, car tout cela semblait maintenant n'avoir servi à rien. Le processus douloureux de la défoliation avait été en vain, et on ne me permettait pas d'entrer dans le temple, de rejoindre les gens dont je faisais partie.

En réalité, trois semaines de plus devaient encore passer avant que je puisse véritablement me décider à vivre à nouveau. Je ne pouvais pas manger parce que toute nourriture me répugnait. La vue de la ville et des montagnes depuis mon lit de malade me semblait comme un rideau peint avec des trous noirs, ou une feuille de vieux journal en lambeaux pleine de photographies qui ne signifiaient rien. Déçu, je pensais : "Maintenant, je dois revenir au 'système des boxes'."

Car il me semblait qu'au-delà de l'horizon du cosmos, un monde tridimensionnel avait été construit artificiellement, dans lequel chaque personne était assise seule dans une petite boîte. Et maintenant je devrais me convaincre encore une fois que c'était important ! La vie et le monde entier me semblaient comme une prison, et cela me dérangeait au-delà de toute mesure que je devrais à nouveau trouver tout cela tout à fait en ordre. J'avais été si heureux de m'en débarrasser, et maintenant il était venu que moi – avec tout le monde – je serais à nouveau suspendu dans une boîte par un fil.

J'éprouvais une violente résistance envers mon médecin parce qu'il m'avait ramené à la vie. En même temps, j'étais inquiet pour lui. "Sa vie est en danger, pour l'amour du ciel ! Il m'est apparu dans sa forme primordiale ! Quand quelqu'un atteint cette forme, cela signifie qu'il est sur le point de mourir, car déjà il appartient à la 'grande compagnie'." Soudain, la pensée terrifiante me vint que le médecin devrait mourir à ma place. J'ai essayé de lui en parler du mieux que je pouvais, mais il ne me comprenait pas. Ensuite, je me suis fâché contre lui.

En réalité, j'étais son dernier patient. Le 4 avril 1944 – je me souviens encore de la date exacte – je pouvais enfin m'asseoir au bord de mon lit pour la première fois depuis le début de ma maladie, et ce même jour, le médecin prit son lit et ne le quitta plus. J'ai entendu qu'il avait des accès de fièvre intermittents. Peu après, il est mort de septicémie. C'était un bon médecin ; il y avait quelque chose de génial en lui. Sinon, il ne m'aurait pas apparu comme un avatar de l'incarnation temporelle de la forme primordiale.